CRISIS EN EL ALTIPLANO: CHOQUES ENTRE POLICIAS Y MANIFESTANTES

Batalla con dinamita, gases y piedras en el centro de La Paz

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LA PAZ. ENVIADA ESPECIAL



El silencio se mide en palpitaciones. Son las cuatro de la tarde y el sol se parte sobre la frente de la humanidad. En la avenida Mariscal Santa Cruz, justo en el cruce con Figueroa, a metros de la histórica Iglesia de Santa Cruz, varios grupos de policías verde oliva buscan contener a hombres furiosos que juegan a un bowling violento con cascotes. Los manifestantes están escondidos una cuadra arriba, literalmente arriba, y se asoman de a ratos. En la improvisada división del campo de batalla ya armaron un piquete de gomas y paja que irradia un fuego de infierno sobre el empedrado.

"¡Córranse, córranse! ¡Por su seguridad!", dice a la gente entre gritos y susurros uno de los cientos de policías que transpira la situación y pasa el mal momento de mostrar en público que debió retroceder ante el enemigo. Desde abajo, lo primero que se escucha es un estruendo de dimensiones colosales, que retumba bajo los pies de todos. Después, levantándose por sobre las llamas será el hongo negro que se alza hasta el cielo, tiznando a su paso los balcones vecinos. Varios se asoman saliendo de su provisorio escondite. Dos hombres aplauden allá arriba y señalan con el dedo en señal de satisfacción. "¡Cabrones!, no estoy jugando, ¿eh? Es por el futuro de mis hijos" grita uno de ellos. Si en ese momento no se te estruja el alma es que estás muerto.

La secuencia se repitió ayer una y otra vez. A las explosiones de dinamita, la policía repelía con gases lacrimógenos . Corridas y más corridas, revuelo de polleras y alpargatas. El corazón cabalga incesantemente. El centro de La Paz quedó escondido tras esa neblina que se huele con dolor y se llora con bronca. Remeras mojadas, pañuelos, todo sirve para aliviar el ardor.

La ciudad amaneció ayer convertida en una escena de película de anticipación, de esas en las que una bomba atómica terminó con la vida tal como se la conocía. Los autos son una especie en extinción por la falta de gasolina y las vidrieras de todos los negocios están ocultas por diarios viejos: un conjuro doméstico para evitar los saqueos, un mal que acosa a la ciudad en las últimas semanas, cuando las marchas de protesta de la gente de El Alto y de otras localidades del Altiplano se han hecho diarias y grupos de exaltados aprovechan la situación para sembrar el pánico.

Ayer, desde la mañana, fue el turno de la protesta de los cooperativistas mineros, hombres rudos y frustrados en un país que no ha sabido respetarles su lugar. Combativos a muerte, sufrieron el proceso de privatización como pocos y entre sus filas la desocupación tiene la cara de cientos de miles. Muchos bajaron con sus mujeres, muchos también cargan sus bebés, envueltos en mantas de abrigo que apenas si dejan ver un cachete de cara de luna llena y morena. Todos llevan la cabeza cubierta por gorros. Varios calzaron su viejo casco sobre la cabeza. Incluso muchas mujeres.

Sostienen banderas de a cuatro o cinco cuando cantan "Fuerza, fuerza, fuerza, fuerza/ compañeros/, que la lucha es mucha, pero venceremos". Llevan en las fosas nasales trocitos de papel higiénico rosado, para evitar el efecto de los gases que la policía está disparando sin interrupciones desde hace un par de horas, en sintonía con los cartuchos de dinamita que por todos los rincones que rodean a la Plaza de los Héroes y la Plaza Murillo (donde están los edificios gubernamentales) se oyen estallar.

Es una fotografía extraña e intensa. Arrastran los pies y cantan con un cigarrillo en la mano. "¿Qué queremos?", grita el líder. "¡¡¡Nacionalización!!!", devuelven a coro. "¿Cuándo?" "Ahora, ahora, ahora". Marchan ordenadamente, algunos con bastones. Hay filas y filas de desangelados sin dientes, con pantalones deslucidos de tantos soles y pulóveres que son nudos. "¡Que se vayan todos los políticos!" "Que se vayan", es el nuevo reclamo.

Carlos Mesa renunció y ahora el blanco de los cánticos más salvajes es Hormando Vaca Díez, el presidente del Senado, viejo político del MIR a quien le endilgan una larga tradición de corrupción. "Mesa a su casa, Vaca al matadero", se ríen.

Todos los negocios están cerrados, algunos tímidamente se animan a abrir cuando las marchas terminan. Nadie usa corbata, porque es el símbolo de la traición a la huelga y quien la porta la pasa mal.

"Nacionalización, m''hija, eso necesitamos", dice una vendedora de pilas y caramelos. Resuena entonces la despreciativa frase en off de un empresario de Santa Cruz, el departamento rico en gas que pelea por su autonomía. "Quieren tener un banquete y ni siquiera saben sentarse a la mesa".

Colgado de varias ventanas de un edificio alto, un cartel del MAS con la figura clásica del Che en negro sobre rojo invita hasta la victoria siempre.